Les pétales de roses fanées du bord de mer de Londres

Des bordées de cœurs en rut

Des matins bruns d’automne

Des douceurs sucrées aux goûts inestimables

La fraîcheur de l’aurore sous les draps encore tièdes

Le café noir comme nuit qui la fait oublier

Le soleil qui tape fort sur la tempe meurtrie

Et le sang bouillonnant ne s’en remet qu’à peine

Un bon vin ruisselant le long des mains d’un père

La colère lâchée qui tonne encore trop fort

Un moment partagé mais à cinq isolés

Des premiers poèmes lus sur les murs des squares

Aux plus beaux des sonnets beuglés d’une barricade

Un trait de citron, de mûre ou de grenade

Ont fait toujours de la vie ce délicieux nectar

Où se mêlent à la fois le vin et les poèmes

Les goûts et leurs couleurs

Les mains fortes des hommes et la douceur des seins.

Anonyme.